Siesta de cumpleaños

Sendas con flores de cerezos y sonido de podadoras

Día de Job abierto en el libro del mundo

Un invierno intermitente en el corazón de la primavera

Oscuro y cercado pero cálido y animal

La imaginación de las mareas y de la traslación

El sistema solar inmanente saliendo de la boca

Blanco y negro el ardor y la quietud

El breve frenesí del saber y la fuga de la hora

Al final de la pérgola y la música

Destazo ciego

No seré crítico de poesía y sus consiguientes muletillas: década, generación, escritura.

Peor aún: yo poético, qué cachivache inservible.

No vindicaré fechas de publicación fronterizas de tal y cual década.

Olvidaré por fin la revistita.

El grupito que se come las uñas del otro.

No diré la gloria de la fluidez en las redes.

Este blogcito pletórico, simpático, ágora con catarro.

No copiaré a Ludmer en mi cuaderno para decir

una vez más se terminó la literatura.

Me dedicaré a descreer esta frase mil veces pendeja

de Bolaño: "la literatura es un oficio peligroso".

Rencoroso vilioso vicioso pero peligroso da risa.

No la generación del hombre de arena

Ni la de la cabezona

Tampoco la generación del destazo ciego.

Mares

El mar decís el mar con tono histriónico eliotista

Sacas de la manga del mar una sirena ahogada

Yo te pensaba ese mar comunista y feminista

Ecográfico que resistía las duras tempestades

Te susurraba citas de Spivak y multiplicaba en cuartería

los One´s Own Room

Antes de dormir recorro el paraje lunar

Es el páramo del western más algún cardo

Es la ausencia de dios más un fantasma

Es la infancia clavada en la cruz de la autoficción

Esta mano la lleva Eliot mientras escribe

No por masturbadora menos entera e incomprensible

Colonial diría Bécquer / y tú me lo preguntas

Colonial eres tú

El mar desde el páramo y el páramo desde el mar

Unimembres

Iba para San Francisco, asiento de ala y motor, y vagamente tentando en el ruido Modern Times

a través de los audífonos el álbum de la primavera “Spirit on the Water”. Era noche, ¿lloraba la

noche? Profunda allá abajo la imagen del valle de luna tal vez el set de una vida tal vez el

escenario que me proponía ver y habitar antes de dormir, cada noche. Si tú vas a San Francisco, no olvides. No olvido. Una larga cola de aviones que despegaban uno a uno en el aeropuerto de Houston. El caribeño cerrado, como galvanizado bajo una capa de decisiones rotundas, había entrado al avión. Una tormenta eléctrica a lo lejos sobre continentes de temblor. Me entredormía sobre las cartas de un Tarot privado. El futuro era el ayer.

En la mitad del 2004 tenía el vicio ya arraigado de husmear entre los Cds usados en el gran almacen del quinto piso en Forward Avenue. El último disco que pesqué allí fue Love and Theft. Tengo la sombra del álbum en esta computadora. El tatuaje también quedó en el aire. El almacén cerró (lo supe en persona en octubre de 2005). Son las canciones con las que mi pequeña almita (Charly dixit) bailaba cuando vivíamos en Alderson Street. Pero los bailes producen fantasmas y hay una ardilla mirando este baile ahora, sin ansiedad.

Este disco elegíaco dice que luego tuvimos que irnos de Alderson. Recuerdo esa madrugada en que fui a tirar a la basura los últimos tres ejemplares de Road movie. Así era todo: elegíaco. Después fui a recogerlos: no iba a dejar el tatuaje o de todas maneras lo dejé. Ya no estaban las voces y mandolinas de los rusos que desvelaban a veces. Ni las fotos de los que habían tenido menos suerte y habían salido dejándolo todo. Esas madrugadas en que se toman taxis al aeropuerto.

A la medianoche llegué a San Francisco y me alojé en el Baker Hotel, a una cuadra del Barrio Chino. Recordaba vagamente (por Hitchcock of course) que la ciudad tenía bajadas y subidas. Intentaba oraciones aquella noche. Unimembres. No en el sentido de plegarias. Ahora, por ejemplo.

Este disco se detiene de noche. (No he dicho nada de la técnica, pero supongo que había pasado ya del CD player al Mp3: es igual, algo se había disuelto en la noche.) Se detiene digamos cuando se agotan las pilas. Se ve un mar de luces. Alguien despierta. Alguien se incorpora. Los  deseos como los recuerdos vuelven a su base.