Es el último empujón del invierno. El aire frío y seco corta el olor de almendras calientes que venden en las aceras (las veredas en chileno).
Seguirán mis buenas notas. Seguirán el espejo y el azogue y el pez imaginario. Seguirán el suspenso y el recodo.
El don del invierno te revisa alfabéticamente. Decís que no lo sabías y que ni siquiera sabías que lo decís.
Entre la K y la J buscás a Jenofonte. Está en el vacío, atrapado entre Henry James, James Joyce (poeta menor) y Kafka.
Tu versión de Anábasis que compraste en La Moderna Poesía se ha borrado hoja por hoja.
(Y Hoja por Hoja está en el Deuteronomio, te advierto).
Se borra lo imantado, se borra el invierno. Brotes en los cerezos que son borradores de otra primavera.
